Pescando en barro.
El sábado pasado para mi fue ajetreado.
Nuestro plan era ir al lago, en busca de mojarras y pescado blanco.
Fui con Rodolfo el tío de mi amigo Jorge.
Rodolfo me pareció un tipo ¡más que despistado! con su chaleco al revés y sus bigotes
despeinados, nos llevó al lago de Pátzcuaro una hora más tarde de lo esperado.
- Son las 12 a esta hora ya no hay pescados. Dijo Jorge lanzando el anzuelo a espaldas
del deslavado.
- A las doce aún hay pescados Jorge, lo que no hay es sombra para ocultarnos.
Al sol del mediodía nos chamuscamos, empapándonos o al menos intentándolo, porque
más que agua era lodo lo que nos rodeaba.
- Estamos en el chapoteadero. Comentó mi amigo.
- Más bien en el “lodadero”.
Respondí yo.
Vi como el tío Rodolfo se rascaba la barbilla sin voltear a mirarnos.
Bostezaba y bailaba moviendo el bote con el vaivén de su elegíaca danza.
Bizarra experiencia viví en esa lancha.
¿Será este el fin? Pensé.
Porque ni jaibas, ni mojarras ni un triste charal se paseaba.
Quería verlos alegres danzando, nuestras presas celebrando su vida lacustre,
hasta el día de su captura. Día en que los papeles se invertirán y nosotros seríamos
quienes degustaremos un suculento manjar.
¡De eso nada! porque “no había moros”, o mejor dicho… peces en la costa.
De la nada el agua brotó como un manantial a nuestros pies.
A jacarazos tratamos de regresarla, temiendo lo peor, y ser reclamados
a las profundidades, siendo ahora nosotros los peces bajo el agua.
Nuestra preocupación era compartida, pero solo Jorge lo advertía.
¿Será éste el fin? Dijimos Jorge y yo al unísono.
Para acabarla de amolar nos perdimos.
Por ningún lado se veía Janitzio.
Ni Jarácuaro.
Ni La Pacanda.
Pude ver la pregunta en los ojos acuosos de Rodolfo ¿será éste el fin?
No lo fue, pero para casi, para colmo un federal nos regresó al camino,
pues la pesca en el lago era delito, y el lago en el que estábamos no era Pátzcuaro
sino Cuitzeo.
